Federico Garcia Lorca

  Mort d'amour   Que voit-on briller là-bas sur les balcons haut-perchés Ferme la porte, mon fils, j'entends onze heures sonner.   Dans mes yeux, sans le vouloir, quatre lanternes reluisent. Ce sont ces gens-là sans doute en train d'astiquer les cuivres.   Gousse d'ail, métal mourant, la lune qui décroît pose une jaune chevelure sur des tours de couleur jaune. Et l'odeur de vin et d'ambre venue des balcons pénètre.   Des vents de roseaux mouillés et des bruits de voix vieillies, ... [Lire la suite]