
Mort d'amour
Que voit-on briller là-bas
sur les balcons haut-perchés
Ferme la porte, mon fils,
j'entends onze heures sonner.
Dans mes yeux, sans le vouloir,
quatre lanternes reluisent.
Ce sont ces gens-là sans doute
en train d'astiquer les cuivres.
Gousse d'ail, métal mourant,
la lune qui décroît pose
une jaune chevelure
sur des tours de couleur jaune.
Et l'odeur de vin et d'ambre
venue des balcons pénètre.
Des vents de roseaux mouillés
et des bruits de voix vieillies,
...
[Lire la suite]